Feuerprobe II

Noch während der Wind ihnen um die Ohren pfeifte, verwischte, verschwamm jedes weitere Geräusch. Keine Schüsse in der Entfernung. Kein einziger Laut, außer ein paar seltsamen Insekten hinter ihnen. 

Zwischen Ihnen, Simpson, nun endgültig ohne Biss. Smoke warf sich in halber Fötalstellung zu Boden warf, der Schlimm ein günstiger Ort um ihn aufzunehmen, Slick hingegen, die Augen weit aufgerissen, zog das M16 und rannte, lauthals und wild feuernd nach vorne. Auch Tissue warf sich zu Boden, fing dann aber an, in aller Seelenruhe das MG aufzubauen im halben Sumpfschlamm, immer den Kopf schön unten haltend.

Vor ihnen rannte Slick weiter durch den feuchten Untergrund, zog eine bizarre Linie von Schlamm und Spuren hinter sich her, wo er durch den nunmehr tiefer werdenden Teil watete. Eine kleine Anhöhe erreichte, nicht weit eines halbtoten Moorbaumes entfernt, der kahl und mehr klauen-gleich in die Höhe stieg. Längst hatte das M16 zu Feuern aufgehört, während das immer leiser werdene Klicken des durchgezogenen Abzugpins zu hören war. Dann verschwand er hinter der Anhöhe, ein einsamer Schrei begleitete dabei seinen Fortgang, der kurz darauf verstummte. Dann ein einsamer, langgezogener Schrei. SLICK! 

Nur das schwerfällige Atmen von Waste begleitete neben Smoke die Ereignisse. Gerade letzterer richtete sich nur langsam hoch, die Finger an dem schwerfälligen Radio gehalten, welches bis vor kurzem auf seinem Rücken, und nun halb im Schlamm, von Moder überzogen, mit ihm zu Boden gegangen war. Er anfing, die ersten Antennen rauszuziehen, und am Hörer zu ruckeln. Diesen ans Ohr hielt, und am Kontrollmesser drehte.

Währenddessen fing Tissue an, kurze, geballte Feuersalven in einem 90° Winkel vor der Gruppe zu streuen. Deckungsfeuer. Abschreckung. Den Feind zwingen, den Kopf unten zu halten. Das Geschreie hielt an.

Smoke - Scheiße!

Tissue - Was?

Smoke - Ich krieg keinen Kontakt zum Funkkopter. Interferenzen. Irgendwas stört die Leitung!

Waste - Fuck!

Waste drückte sich langsam in Position wieder hoch, das M16 vorsichtig im Anschlag, die Augen paranoid um sich blickend. Smoke unterbrach das schwere Feuer, die Augen weiter stur gerade aus gerichtet.

Smoke - Wir brauchen jemanden, der die Lage auscheckt. Nach Slick schaut.

Ohne dass er einen der anderen beiden anschauen musste, wusste er, wer gemeint war. Es war nur ein PFC unter ihnen verblieben. Sowohl Smoke als auch Tissue waren Specs. Befehlsgewalt. Da half auch das abschreckende Gesicht von Waste nicht viel, als dieser mit den größten Hundeaugen zu Smoke schaute. Welcher ihn kaum beachtete, und weiterhin die Umgebung nach Zeichen von Charlie absuchte. Begleitet von Feuerstößen und Geschreie. Längst waren sie nicht mehr in der Lage zu sagen, ob es sich dabei um Slick handelte, oder das Geräusch sich im Wind und ihrer Vorstellung verfangen hatte.

Tissue klappte das Radio langsam wieder ein, und fing an es zu schultern, sein Gewehr klar zu machen. Ein Blick zu Simpsons Überresten. Ein Griff an den Hals, ein starker Ruck. Die ID-Marken.

Tissue - Wir geben dir Deckung, Mann! Los.

Waste schluckte schwer, und trat dann, langsam, und gebückt tiefer in den Schlamm, vorwärts. Hinter ihm immer wieder das Erklingen von einzelnen Schüssen und kurzen Salven des MGs sowie Tissues M16.  Die Schreie rissen nicht ab.

Immer weiter drank Waste vorwärts, während die einzelnen Salven seiner Deckung weiterhin hinter ihm anhielten. Seltener wurden. Munitionssparender. Das Geschrei vor ihm war sein einziger Anhaltspunkt für einen Ort. Mit großen Schritten fing Waste an, die Anhöhe, kaum erreicht, hochzuspringen, die Füße soweit es ging aus dem tiefen, feuchten Schlamm herauszuziehen.

Dann Schüsse. Dann verschwand Waste hinter der Anhöhe. Plötzlich stellte Tissue das Feuern ein. Ein, zwei Salven Smokes zerrissen die Landschaft. Das Geschrei hatte aufgehört.

Tissue - Waste?! WASTE?

Smoke - Siehst du was?

Tissue schärfte seinen Blick. Es war ein Moment, in dem er sich wünschte, wie die Helden seiner Groschenromane blicken zu können, einen stetigen Adlerblick, wie Carter vom Mars, Conan der Cimmerier oder andere. Dann ein Ruf. 

Waste!

Tissue riß beim plötzlichen Aufstehen das Mg mit hoch. Selbst für den Hünen keine leichte Übung, Emotionen überkochend, schlug er sich nach vorne. Smoke blickte nur verständnislos hintendrein, nur um dann doch gebückt hinter her zu eilen.

Smoke - Tissue, Kopf runter!

Jeder Schritt war, selbst im feuchten, schlammigen Untergrund und angesichts der Fuhre, welche die Vorläufer geschlagen hatten, eine lustige Ansammlung von Klink-Klink-Klink angesichts der MG-Kette und des nur halb eingepackten Radiotelefons.

Als sie die Anhöhe überquerten, ein Bild der Verzweiflung. Halb von Sträuchern und den Überresten eines ausgehöhlten Baumes verborgen durch mehrere Baumstämme ein Eingang, ein gerade so personengroßes Loch in einem provisorischen Unterstand, vor dem Slick, von Kugel durchsiebt lag, daneben, Waste, mit großen Augen seinen toten Kameraden betrachten.

Tissue und Smoke sahen den halbtoten asiatischen, halb abgemagerten Bauern mit der Kalaschnikov in den Händen. Charlie.

Smoke wanderte am Leichnam vorbei zu Waste. Klopfte diesem auf die Schulter. Tissue begutachtete Slicks Leiche. 3 Kugeln im Rücken.

Waste gab ein kurzes Aufwimmern von sich, als er Smokes Hand spürte. Sich dann langsam aus der halben Schneidersitzpose von Slick entfernte. Das ashfahle, von Schlamm weiter zerfurchte Gesicht machte einen erschreckenden Anblick angesichts der Situation. Smoke riss derweil Slicks Marken ab. Etwas für zuhause.

Smoke schaute in die Entfernung. Irgendwo in der Entfernung, aus Richtung Nord-Osten war AK-Feuer zu vernehmen. M16. Schnellfeuer. Die anderen waren vermutlich auch auf VCs gestoßen.

Tissue - Der Tunnel führt vermutlich zu einem Netzwerk. Können nicht hierbleiben.

Waste - UNd....un...uNd wOhin danN? richTUng osCaR nOvembEr?

Smoke - Laut Einsatzbesprechung sollte Cai Lan keine 3 Meilen von hier am Flussufer entlang, knapp unerhalb der Position des französischen Anwesens liegen. Da könnten wir uns mit dem LT treffen.

Weitere Schüsse zerissen die Umgebung, ohne ihnen aber dabei deutlich, oder offensichtlich näher zu kommen.

Tissue - Jede Richtung ist besser als hierbleiben.